Rifratta nello specchio d’acqua, quel mattino la Torre si ridestò lesta. Altera per i flutti infranti sulle pendici colleriche degli irsuti bastioni. Scevra al divagare, spiò capra e fregio di casata Cabrera, cappello sull’arco del ponte d’approdo. L’ombra risuonò frastagliata sulle tegole d’arancio dei fondachi, rivoltando dai sacchi di iuta i campieri, guardiani di farine e cereali dalle bramosie di briganti color bitume e dai più frequenti incisivi acuminati di bestiole scure e ricurve.
Volse lo sguardo alle terre, e le chiamò Pozzallo, si chè l’origine non fosse un giorno mantata d’oblio. Richiamò lo Scirocco a disseccare i pantani e invogliò nugoli di canne per trattenere le sabbie d’oro ascese dai fondali. Cacciò, infine, un urlo all’orizzonte dell’antica vista dei mori, e sullo scoglio negletto, ora isola dei Porri, apparve un Faro giallo d’arsura e lampara.

Poiché fu sera, sonnecchiò, e rimase immobile più secoli. L’uomo pose la mano e pittò case sbiade e irreregolari, d’interseco privi al senno. Le intarsiò di pietra bianca lungo le banchine e ne tinse le mura color vago; pastello. Nacquero porti d’attesa, sordi alla novella; poi tempii, mercati e spiagge punteggiate da grandi ombrelli.

V’è ancora una torre per chi s’appresta a Pozzallo; mesta per l’assenza d’acque. Vuota di truppe e vigore, s’adagia offesa sui fondali. Canuta e impotente spande sprezzo al pontile, infame Fiera di antiche alleate maree.

Sormonta rena dov’osavano vessilli e bastimenti; e blasfemi vetri si frangono sui torrioni. Una volta teatro d’assalti Saraceni.